Confesseure,
aussi profonde que l’imaginaire,
au-delà de l’envers et
au-delà même de la notion de l’envers.
Tu es assise dans le fauteuil, bière à la main,
cigarette qui monte en cendres;
tu donnes congé aux bornes que je traîne.
Confesseure,
comme l’inspiration qui m’invite
à scruter mes propres ténèbres
et à marcher dans ma propre chiasse.
Pas moyen d’oublier.
Le souvenir est l’un
des baumes que tu expires
comme un dragon, son feu.
Pas pour brûler,
mais pour détendre l’atmosphère.
L’initiation à ce lieu
n’est pas pour qui demande,
mais pour qui ne demande pas,
qui écoute les battements du cœur,
les chagrins et le cœur.
Et oui, tu fais bien.
Au mauvais moment,
à la bonne personne,
au mauvais endroit, dans une langue
aussi ancienne que la façon de la parler
avec une langue qui est profonde et qui va
à l’envers de mes craintes
Voici le moment,
tandis que j’ai ta langue et ton oreille,
de bégayer les mots
jusque là cryogénisés.
Merci de la tâche ingrate,
celle d’être l’autre moi.
